Tra l'1 e il 2 novembre di 34 anni fa
veniva assassinato PierPaolo Pasolini all'Idroscalo di Ostia.
Ieri è morta Alda Merini, la notizia vien passata dai tg
quasi come un titolo di coda.
Oggi i giornali si dimenticano di commemorare una voce
del nostro Novecento che è stata brutalmente soffocata,
ancora oggi non si sa bene da chi.
Tutto questo è molto triste.
E' triste perchè, ironia della sorte, proprio oggi è per la
Chiesa Cattolica la ricorrenza
della Commemorazione dei defunti.
Ed è triste perchè alla domanda "Ma cosa serve la poesia?"
grandi poeti e scrittori come Merini e Pasolini hanno saputo
rispondere con versi e istanze nuove, con emozioni forti.
Provate voi a farvi la stessa domanda:
non sarà facile trovare una risposta.
E questo è triste perchè la poesia sta scomparendo
piano piano.
Perdere l'occasione di ricordare
i loro nomi e tributare la loro attività poetica
davanti al grande pubblico dei mezzi di massa,
significa offuscare la memoria collettiva,
perchè essi ci appartengono,
sono la nostra cultura.
lunedì 2 novembre 2009
«Potrei lasciare Milano solo per il Paradiso» di Alda Merini
Questo è l'amore che provo per Milano...ma lei è riuscita ad esprimerlo...io sono ancora molto lontana dal riuscirci...
Il poeta è sempre in vacanza. Ed è contro le vacanze. Per questo, anche d' estate rimane in città. Alle ferie d' agosto preferisce le passeggiate languide lungo i canali. Piuttosto che in un confortevole albergo ama riposarsi nel disordine di casa sua. Le vacanze le trascorro da sempre nella mia casa sui Navigli, rimpiangendo Patty Pravo e ascoltando «Mille lire al mese». In quale posto potrei stare meglio che qui? Tra queste mura sono nati i miei figli e le mie poesie.
Sono un' eremita nata, la casa è il mio rifugio. Ho sempre sognato di vedere un giorno, attaccata fuori dalla porta, una targhetta con su scritto: «Qui è nata e vissuta Alda Merini». Sarei stata più felice solo se a questa casa avessero lasciato la vecchia muffa, le pareti scrostate, il suo passato. Invece anche qui hanno passato la vernice nuova e i vicini di un tempo non ci sono più. Ora ho una casa tutta «leccata», senza raucedini. Intorno a me neanche un colpo di tosse catarrosa, solo giovani belli e intelligenti. Neanche un cretino. D' estate, poi, tutti via. A farmi compagnia rimangono i preti giovani e bellissimi che passano tutti i giorni a trovarmi. Mi regalano felicità e impulsi creativi, con il caldo l' ispirazione si affievolisce. Esco di rado, per andare al Duomo o davanti al Castello Sforzesco. Rimango lì per ore e ore.
Mi immedesimo in Pia De' Tolomei, la suggestione è grandissima. Le trattorie mi annoiano oramai, si mangia pesante. Le ho girate tutte. Ho cenato con piatti di gnocchi, di risotti, di ossibuchi con polenta. Ora non ne ho più fame. Sono un cuor contento, mi basta stare qui con dieci ventilatori a guardare i miei Navigli. Il mare lo vedo in televisione e mi piace molto. Non so nuotare, mi sarebbe piaciuto imparare. Alle spiagge assolate ho sempre preferito la montagna. Ho fatto qualche scarpinata in Val d' Aosta, sono una provetta scalatrice. Ma ogni volta che sono partita ho sognato la mia città. E' bellissimo tornare a Milano, di notte. Si potrebbe lasciarla per sempre solo per andare in Paradiso. Ma forse desidererei, anche da lì, la mia casa.
Il poeta è sempre in vacanza. Ed è contro le vacanze. Per questo, anche d' estate rimane in città. Alle ferie d' agosto preferisce le passeggiate languide lungo i canali. Piuttosto che in un confortevole albergo ama riposarsi nel disordine di casa sua. Le vacanze le trascorro da sempre nella mia casa sui Navigli, rimpiangendo Patty Pravo e ascoltando «Mille lire al mese». In quale posto potrei stare meglio che qui? Tra queste mura sono nati i miei figli e le mie poesie.
Sono un' eremita nata, la casa è il mio rifugio. Ho sempre sognato di vedere un giorno, attaccata fuori dalla porta, una targhetta con su scritto: «Qui è nata e vissuta Alda Merini». Sarei stata più felice solo se a questa casa avessero lasciato la vecchia muffa, le pareti scrostate, il suo passato. Invece anche qui hanno passato la vernice nuova e i vicini di un tempo non ci sono più. Ora ho una casa tutta «leccata», senza raucedini. Intorno a me neanche un colpo di tosse catarrosa, solo giovani belli e intelligenti. Neanche un cretino. D' estate, poi, tutti via. A farmi compagnia rimangono i preti giovani e bellissimi che passano tutti i giorni a trovarmi. Mi regalano felicità e impulsi creativi, con il caldo l' ispirazione si affievolisce. Esco di rado, per andare al Duomo o davanti al Castello Sforzesco. Rimango lì per ore e ore.
Mi immedesimo in Pia De' Tolomei, la suggestione è grandissima. Le trattorie mi annoiano oramai, si mangia pesante. Le ho girate tutte. Ho cenato con piatti di gnocchi, di risotti, di ossibuchi con polenta. Ora non ne ho più fame. Sono un cuor contento, mi basta stare qui con dieci ventilatori a guardare i miei Navigli. Il mare lo vedo in televisione e mi piace molto. Non so nuotare, mi sarebbe piaciuto imparare. Alle spiagge assolate ho sempre preferito la montagna. Ho fatto qualche scarpinata in Val d' Aosta, sono una provetta scalatrice. Ma ogni volta che sono partita ho sognato la mia città. E' bellissimo tornare a Milano, di notte. Si potrebbe lasciarla per sempre solo per andare in Paradiso. Ma forse desidererei, anche da lì, la mia casa.
Omaggio ad Alda Merini
A Milano
Era il tempo dell'adorata adolescenza
quando gli alberi schiusi
gemevano tristezza,
era il tempo degl'innamorati dolori
e dei sordi frastuoni della terra,
Milano benedetta
patria di sicurissime storie
di frangenti mobili oscuri,
Milano dove è nata la mia poesia
e dove la mia poesia è morta
lungo il Naviglio che geme,
dove la patria Italia ha un riferimento sicuro,
dove vivono Marina e Chiara
dove sono nati i miei figli
dove i miei figli mi abbandonano
giorno per giorno,
dove l'emarginato e il povero
trovano il suo caldo affetto
dove tutto brilla all'insegna della cultura
e dove le sere sono dolenti
come il mare di Taranto
dove ho lasciato un lungo sconfinato amore
morto di lebbra e di ardente desiderio di rivederti.
(da Alda Merini, Vuoto d'amore,Poesie per Marina 1897-1990)
http://manu-bhoblog.blogspot.com/
Era il tempo dell'adorata adolescenza
quando gli alberi schiusi
gemevano tristezza,
era il tempo degl'innamorati dolori
e dei sordi frastuoni della terra,
Milano benedetta
patria di sicurissime storie
di frangenti mobili oscuri,
Milano dove è nata la mia poesia
e dove la mia poesia è morta
lungo il Naviglio che geme,
dove la patria Italia ha un riferimento sicuro,
dove vivono Marina e Chiara
dove sono nati i miei figli
dove i miei figli mi abbandonano
giorno per giorno,
dove l'emarginato e il povero
trovano il suo caldo affetto
dove tutto brilla all'insegna della cultura
e dove le sere sono dolenti
come il mare di Taranto
dove ho lasciato un lungo sconfinato amore
morto di lebbra e di ardente desiderio di rivederti.
(da Alda Merini, Vuoto d'amore,Poesie per Marina 1897-1990)
http://manu-bhoblog.blogspot.com/
Nihilism is the basic Credo of Cool
Tratto da Adbuster
Until now nihilism has been a theory, an abstraction … the dark muse of poetry, philosophy and art. But now we are confronted with a nihilistic moment that neither Turgenev nor Nietzsche could have prophesied: a global meltdown wrought by wars – on terror, on planet, on self. We are confronted with the moment when this experiment of ours on Planet Earth meets its spectacular and terrifying end, when civilization reaches its summit and begins to tumble into permanent decline. This new breed of nihilism – call it eco-nihilism, psycho-nihilism, apocalypto-nihilism – falls far beyond the bounds of the deeply personal loss of meaning Nietzsche warned of. This new kind of nihilism degrades our very cosmic fiber, consuming not only our psyche, but the planet itself. And for this new, collective brand of nihilism, no philosophy has ever been written, no remedy ever prescribed.
Is it too late now to write the philosophy and find the remedy?
Consigli di lettura - Schiuma di Zaimoglu
Schiuma non è un libro facile da digerire.
Pubblicato nel 1997 è un testo ancora, purtroppo, iperattuale.
Uscito dal catologo Einaudi, come molti libri meritevoli, è difficile da trovare.
Edizione ragionata e tradotta in modo impeccabile. L'introduzione della traduttrice è bellissima perchè da consigli sul modo in cui leggere il libro, una guida per un mondo, quello turco in Germania, che altrimenti sarebbe incomprensibile.
Romanzo crudo, con un'abilità di linguaggio migliore di Carver. Tutto è perfettamente equilibrato, non una parola in più. Secco e scorrevole, è la narrazione orale che viene tramandata.
In questo libro Zaimoglu diventa un cantastorie, un Omero dei nostri tempi crudo e un pò sboccato.
Libro da leggere tutto d'un fiato, i pensieri ti assalgono alla fine tutti insieme.
Ecco qualche estratto:
Dalla Postfazione a cura dell'autore.
"Mi ha raccontato tutto questo perché crede che oggi non vale più la storia di Cristiane F. e dei "ragazzi dello zoo di Berlino", oggi la storia da raccontare è quella dei figli di immigrati la cui vita è o sarà come quella che Ertan ci fa conoscere. Il messaggio di Ertan è: ecco i canachi (parola dispregiativa per turco) da cui voi tedeschi volete star lontani. Ci siamo e corrispondiamo perfettamente alla vostra idea e alle vostre paure."
domenica 1 novembre 2009
Breaking news.
Il Tg1 ha dato la notizia della morte di Alda Merini dopo circa 7-8 notizie, tra cui: "Inghilterra:anziano dimenticato in ambulanza" e "Gli uomini scelgono sempre di più sarti e parricchieri personalizzati per essere più trendy".
Alieni.
Una delle neo-brigatiste condannate per l'omicidio Biagi nel 2002 si è impiccata in carcere, a Roma. Ha tagliuzzato le sue lenzuola, e poi le ha annodate formando un cappio ben stretto. Inizialmente, al momento della condanna, Diana Blefari (questo il suo nome) si era mostrata sicura di sé, ricalcando l'atteggiamento già assunto da Nadia Desdemone Lioce, la mente della nuova organizzazione terroristica. Ben presto però le certezze si erano incrinate, lasciando spazio a un profondo stato di prostrazione psichica. Il giorno della condanna in primo grado fece a pezzi tutto quello che riuscì ad afferrare. Una scena violentissima, seguita da astenia, autoisolamento, rifiuto del cibo e dei liquidi. Poche ore prima del suicidio le era arrivata anche la conferma dell'ergastolo in Cassazione.
Sono sempre le più inquietanti le traiettorie biografiche che scelgono il radicalismo violento, l'estremismo, l'isolazionismo non in giovane età, ma con la maturità, a quaranta o cinquant'anni. I ragazzini che giocano a fare i terroristi si limitano a inneggiare alla violenza su qualche social forum, hanno dalla loro l'ignoranza e l'aggressività dell'ignoranza: è una scelta dopata dal sovraccarico ormonale. Al contrario, sono sempre stato affascinato dalla psicologia dei terroristi - o pseudo-tali - dai capelli bianchi: cosa leggono nell'attualità, cosa si propongono, a cosa aspirano? Il loro è puro esibizionismo, o tragica illusione che scade nel grottesco? Un vecchio patriarca afgano che arma se stesso e i propri nipoti contro gli americani ha, per lo meno e con tutto il dramma che ne consegue, l'eccitante prospettiva di vedere gli yankee ritirarsi da quel disgraziato paese entro i prossimi dieci anni: sa che potrà ancora vivere qualche anno di autarchia nei suoi feudi tribali e sotto l'egida dei capitribù locali. Ma i neobrigatisti italiani! Come hanno fatto a sopravvivere per trenta o quarant'anni di militanza in un mondo che sentivano, umanamente e culturalmente, così alieno da scegliersi come bersaglio anonimi funzionari ministeriali, giuslavoristi, sindacalisti, esperti di diritto del lavoro?
Sono sempre le più inquietanti le traiettorie biografiche che scelgono il radicalismo violento, l'estremismo, l'isolazionismo non in giovane età, ma con la maturità, a quaranta o cinquant'anni. I ragazzini che giocano a fare i terroristi si limitano a inneggiare alla violenza su qualche social forum, hanno dalla loro l'ignoranza e l'aggressività dell'ignoranza: è una scelta dopata dal sovraccarico ormonale. Al contrario, sono sempre stato affascinato dalla psicologia dei terroristi - o pseudo-tali - dai capelli bianchi: cosa leggono nell'attualità, cosa si propongono, a cosa aspirano? Il loro è puro esibizionismo, o tragica illusione che scade nel grottesco? Un vecchio patriarca afgano che arma se stesso e i propri nipoti contro gli americani ha, per lo meno e con tutto il dramma che ne consegue, l'eccitante prospettiva di vedere gli yankee ritirarsi da quel disgraziato paese entro i prossimi dieci anni: sa che potrà ancora vivere qualche anno di autarchia nei suoi feudi tribali e sotto l'egida dei capitribù locali. Ma i neobrigatisti italiani! Come hanno fatto a sopravvivere per trenta o quarant'anni di militanza in un mondo che sentivano, umanamente e culturalmente, così alieno da scegliersi come bersaglio anonimi funzionari ministeriali, giuslavoristi, sindacalisti, esperti di diritto del lavoro?
Diana Blefari, "compagna Maria" per i suoi colleghi, nel 2002 assisteva al secondo anno di governo Berlusconi. La destra sempre più forte. La sinistra divisa e annichilita. I conservatori e xenofobi in rimonta in tutta Europa. Proprio come adesso, sette anni dopo.
sabato 31 ottobre 2009
GRECIA '09 - I diari dello scooter
18 agosto - giorno 2 (seconda parte)
Mannaggia agli dèi !
Pensavo che il traghetto arrivasse alle 5 di mattina e invece sono le 6 di pomeriggio e Patrasso ancora non si vede. Il mio progetto – ammesso che si possa chiamare così – di prendere oggi stesso il traghetto da Atene a Paros è andato a farsi benedire.
Sono impaziente. Troppe ore passate su questo barcone. Non ho parlato con nessuno. Un gruppo di giovani tedeschi mi ride dietro, forse perchè gli ricordo qualche sfigato di loro conoscenza, forse perchè piaccio alle loro femmine, chissà.
7 di sera: finalmente sbarco.
Non si vede la città, ma dev’essere qui dietro. Monto in scooter e cerco le indicazioni per Patrasso (Patra per i greci), ma i cartelli stradali sono estremamente lacunosi. Chiedo indicazioni a un camionista e cavalco lo scooter verso l’orizzonte, manca solo l’armonica.
L’obiettivo è arrivare ad Atene, che dista 200 Km, entro sera e da lì prendere il primo traghetto per Paros.
Il secondo tragico Fantozzi.
Credevo che Patrasso dovesse comparire di lì a breve, sul mare. Invece è già da mezz’ora che mi inoltro nella terraferma seguendo le indicazioni del camionista e di una benzinaia. C’è qualcosa che non quadra.
Apro la cartina Michelin ed ecco svelato il mistero: invece di sbarcare a Patrasso sono sbarcato a Igoumenitsa (ignoravo completamente che il viaggio prevedesse uno scalo), 300 Km a Nord-Ovest di Patra. D’oh !
Cala il buio.
Perdo la cognizione di quello che mi circonda. Sto attraversando una regione che esiste solo sulla cartina Michelin.
Dietro a una curva in discesa compare uno scenario incredibile: una città illuminata sulle rive di un lago. Sono invaso da una gioia incontenibile, qualcosa di simile a quello che deve aver provato Anselmo quando trovò la prova dell’esistenza di Dio.
Faccio sosta a un bar sulla strada per un caffè, l’ennesimo di una giornata interminabile. Il televisore in alto è acceso sulla partita di calcio e l’Olympiakos fa gol contro una squadra moldava. Il ragazzo dietro al bancone probabilmente vorrebbe che passassi più spesso da quelle parti.
Salto di nuovo in sella.
Passando per Arta, nel mezzo di un sistema montuoso, comincio la discesa verso Patra.
Finalmente uno svincolo illuminato mi indica che mi sto avvicinando alla meta. Devo fare un’altra sosta per far riposare il motore. Un cane mi taglia la strada proprio mentre rallento per accostare, rischiando di farmi volare dritto dritto sul letto d’asfalto della statale. Paura.
A mezzanotte raggiungo Antirrio, sulla costa sud-occidentale della Grecia continentale.
Sono alle porte di Patra.
Iscriviti a:
Post (Atom)